Livets høyeste lykke:
Den vesle varme ungen min
gjør rare lyder med tungen sin
Hun lager merkelige ord
til glede for sin mor
Min egen lille deilighet
jeg har slik gunstig leilighet
til gransking av den hvite rand
av underkjevens første tand
En bitteliten snehvis spiss
av verdens minste tannebiss
Du, vesle fugleungen min
den lubne, skjønne kroppen din
med de små rare klærne på
og foten din, med tærne på
og hånden din, og armen din
og farven din, og varmen din
er som et kjempemessig hav
din mor kan øse lykke av
Men uten kamp, og uten skap
skal jeg gi slipp på deg en dag
Hvor min du er, -allikevel
skal du bli stor og bli deg selv
Nå kan jeg bare pleie deg
og elske deg, og eie deg
og leke med deg, og ta i deg
og være bunnløst glad i deg
Men når du selv, om litt, blir stor
så vil du si: "Nei, æsj da, mor!"
Og selvsagt har du rett i det
det finnes ikke vett i det
Og så en dag om 15 år
skal denne bylten uten hår,
som sutter sine egne tær,
si: "Mor, så gammeldags du er!"
Og ser du mitt fotografi,
så vil du le av det og si
"Tenk dette her er mor og far!
Å, gid hvor rare dere var!"
Hva sorger det vil volde meg,
i strid for å beholde deg.
Hva kamp det enn vil skape meg,
så vil jeg sikkert tape deg.
Vi snakker sammen uten ord
for selvsagt skjønner jeg, din mor,
allverdens rare skurrelyd.
Jeg legger munnen, from av fryd,
mot nakkegropens myke skinn.
Å, skjønne fugleungen min!
-Zinken Hop